"Depuis mon essai foireux il y a quatre ans avec mes potes ,je n'est plus rien tenté en écriture.Pourtant je meurt d'envie d'écrire quelque chose,mais la motivation me manque parfois."
Dans ces cas-là il faut lire quelque chose pour se motiver à aller aussi haut (en ce moment, je lis Martin Eden de Jack
London, un chef d'oeuvre concernant un rustre qui se lance dans l'écriture, qui la découvre et tout).
-> Elvangar et Vigilant
Guardian : vous écrivez depuis combien de temps ?
Et comme tu me l'as demandé :
" Et il se fondit dans la nuit. Le
Silence revint, comme si l’inconnu n’avait jamais troublé la paix de la petite chambre. Une longue minute s’écoula, lente, pesante, dans laquelle Arthur n’osa esquisser le moindre mouvement. L’odeur de fer était insoutenable, le sang dégouttait le long du lit dans des « ploc » tristes et conquérait le parquet poussiéreux.
Un pas dans le
Silence religieux – il était devant le lit, il regardait sa mère. Arthur réalisa soudain qu’il tremblait. Son souffle, ses mains étaient devenues incontrôlables ; un poing invisible martyrisa alors son estomac,
Brutal comme un coup de Jonathan Ride. Il saisit la main de sa mère, là, lentement ; il était dans un rêve, tout était devenu éthéré, la main n’était pas si froide, elle était juste… irréelle… tout semblait s’évanouir, il n’y avait que cette figure de
Martyr et tout ce sang. Les doigts grossièrement manucurés étaient affreusement rigides, blancs comme la pureté de la neige.
Puis la réalité chargea de toute sa puissance. L’esprit d’Arthur manqua d’exploser, un éclair éclata dans son crâne. « Maman… ». Le
Silence bourdonnait, assourdissant,
Lugubre, possessif, lourd,
Triste, délivrant, mortuaire, religieux. « Maman ! ».
Apocalypse mental. Haine et espoir qui se mélangent, pâte informe et visqueuse. Il ne parvenait plus à parler, ni à penser, tout semblait coincé au fond de son être, lâchement planqué, terré ici bas. Un mouvement intérieur de rejet survint alors : Arthur embrassa les mains de sa mère, cria, recula, vomit, cracha, s’étouffa à moitié - l’absence de contrôle avait envahi tout son corps et le fit tomber à genoux, ses yeux ne voyaient plus, ses oreilles n’entendaient plus, plus rien ne fonctionnait. Morte ? Morte ! Oui, morte ! Crevée ! Il n’en revenait pas, bon dieu, non, ça n’arrivait qu’aux autres ! Crevée ! C’était totalement irréaliste ! Une tornade balaya les bribes de pensées qui cherchaient à se reconstruire et acheva de l’anéantir. Son crâne frappa brutalement le sol dans une chute – silence. La tourmenteuse folie se conclut sur une note
Grotesque, pathétique, dans laquelle les sons n’avaient plus cours, ni aucune importance.
Désincarnation. Oui, ça devait être ça, il avait déjà entendu ce terme quelque part, et la définition lui avait beaucoup plu. Il se releva, aussi vaporeux que le monde – il se battait avec lui-même, son corps fonctionnait par automatisme. Le garçon franchit le seuil de la demeure, l’air hagard."
! 
... 
