Eh bien, on peut dire qu'il y a de belles plumes par ici.
Ahem, voilà ma contribution, une petite nouvelle écrite il y a peu, située dans l'univers gothique et apocalyptique de
Warhammer 40000.
(Vous remarquerez peut-être pas mal de références, notamment musicales ^^)
LA VICTOIRE NAÎT DANS LE
Sacrifice Les claquements des bolters résonnaient dans le bunker, le tintement des douilles tombant au sol par dizaines sonnait comme une douce musique aux oreilles d’Aspar. Puis les bolts explosaient, éventrant leurs victimes impies, ces ingrats qui s'étaient détournés de la lumière divine de l'Empereur, et qu'il était juste de punir par la mort.
A chaque bolt tiré, un hérétique tombait.
Il était l’instrument de Sa volonté. Pendant plus de deux siècles, il avait tué en Son nom, et aujourd’hui il allait mourir en Son nom.
« La victoire naît dans le sacrifice » lui avait un jour expliqué son ami Mitzrael, du Chapitre des Hands of Blood.
Aspar n’avait pas peur. Car aujourd’hui, ce principe s’affichait clairement en lui. Aujourd’hui, il allait mourir pour l’Empereur.
Dans le bunker, les survivants de l’escouade
Voice of the Fallen n’étaient plus que quatre.
Appartenant au noble Chapitre des Sons of Riddermark,
l’escouade tactique avait été envoyée sur Polaris II afin de s’occuper d’un soulèvement d’hérétiques vouant un culte au dieu du sang, Khorne.
Dix Space Marines contre quelques dizaines de milliers d’hommes. Cela aurait du suffire.
Aspar reprit ses esprits en entendant la voix de Jacen, le sergent de l’escouade, grésiller dans son vox.
- Ca se calme un peu, on dirait.
En effet, la dernière vague d’attaquant venait d’être stoppée nette aux portes de la ville par une rafale de bolter lourd bien placé d’Aydan.
- Voilà ce qu’il en coûte de s’attirer le courroux des Sons of Riddermark ! Cria celui-ci.
- Ne te réjouit pas trop vite, lui répondit Jacen. Nul doute qu’ils ne vont pas tarder à rappliquer avec du renfort.
Leurs armures énergétiques, à l’origine d’un vert-jaune évoquant les steppes de leur monde natal, étaient à présent presque entièrement grises, à cause de la poussière que dégageait la ville en ruine.
Leurs bolters étaient prêts de s’enrayer, et ils étaient presque à court de munitions.
Ils firent le décompte des chargeurs restants, lorsqu’Aydan fit remarquer :
- Tu a l’air dépité, Achmed.
- Nous avons échoué, répondit celui-ci
- Non, intervint Aspar. Nous n’avons pas mené notre mission
à bien, mais nous serons morts en essayant. Nous avons accompli notre devoir.
- Aspar a raison, dit Jacen. Nous allons mourir aujourd’hui, mes frères, mais nous mourrons avec la fierté d’avoir accompli notre devoir !
- Car nous sommes Ses fidèles serviteurs ! Hurlèrent à l’unisson les quatre guerriers.
Soudain, le visage de Jacen devint grave.
- L’auspex signale une perturbation près de notre position, dit-il en regardant l’écran du petit appareil qu’il venait de décrocher de sa ceinture en l’entendant émettre un son.
- Téléportation ! Jura Achmed avant d’empoigner fermement son bolter, de le
Charger d’un coup brusque et de désactiver la sécurité de tir d’un geste précis.
- Ou pire… répondit Aspar.
En effet, à quelques dizaines de mètres du bunker, un énorme bruit de distorsion se mit à bourdonner de nulle part.
Puis soudain, la trame même de la réalité fût déchirée dans une explosion d’éclair et un bruit de tonnerre, révélant un trou béant sur la dimension chaotique du Warp, duquel s’extirpa un démon gargantuesque couleur rouge sang,
aux défenses saillantes, aux ailes gigantesque et empoignant fermement une hache démesurée d'au moins trois fois la taille d’un homme.
Un Buveur de Sang. L’un des démons les plus dangereux auquel l’Imperium pouvait avoir affaire, ici, sur cette planète désolée, envoyé par Khorne pour aider une bande de pitoyables adorateurs.
« Les dieux du Chaos sont vraiment capricieux… » Pensa Aspar.
Dominant les Space Marines du haut de ses huit mètres, le Buveur de Sang rugit d’un son rauque et puissant avant de charger en direction du bunker, fermement décidé à faire couler le sang au nom de son dieu.
Mais les Space Marines n’avaient pas peur. Car en ce jour, ils allaient mourir pour l’Empereur.
Quelques jours plus tard, alors que la cité était tombée aux mains des adorateurs, des dizaines de flèches de feu percèrent les nuages. Les modules d’atterrissage s’écrasèrent dans un fracas de tonnerre aux quatre coins de la ville, libérant chacun de leurs pales dix guerriers en armure verte, bolter à la main.
La purge avait commencé.
Et chaque Space Marine avait la ferme intention de venger ses frères tombés au combat.
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